Carta para o eu lírico

     Eu, narrador em primeira pessoa, gostaria muito de compartilhar do desanimo da minha própria alma. Alma? Que alma? - pergunto-me. Matéria, "filha do carbono e do amoníaco." Ouço ruídos que me desalentam, imagens que me anuviam, coisas que me pesam em fazer.
     Tenho 19 anos e com um semblante já tão envelhecido. Pergunto-me como foi que pude ficar assim. Não encontro respostas, apenas visões de infelicidade e o conflito com a tentativa de ser feliz. Quem vencerá? - o leitor pergunta.
     O mundo me machuca, o jeito que tudo funciona me fere. O ultimo suspiro ainda guardado em minha memória, fazendo-me ter a ideia de que morrer é tão insignificante quanto nascer. É nunca ter nascido, é apenas ter existido em um estado miserável e lutado em vão pela vida que não nos quer nesse mundo. Já no primeiro suspiro, ansiamos pelo ultimo. Não há nada, apenas sofrimento.
     De que adianta dizer que "tenho em mim todos os sonhos do mundo" se me custa levantar-me todos os dias e correr atrás deles? Minha cabeça pesa, não aguento mais tanto martírio. Não ouso levantar-me daqui para fazer nada. De que vale? Viver vale a pena? Tão nova e tão cheia de admoestações. 
     A vida é efêmera, as pessoas são ruins e falsas, a morte é injusta tanto quanto a existência. Encontro-me em conflito entre as coisas ruins e boas dentro de mim. Manter-me forte é o necessário, pois se caio, todos caem comigo. Mas ainda não consigo sair daqui e ir lá fora.
     Ainda ontem vi uma explosão de luzes. Imagens calmas em uma cabeça tão cheia. Ainda que nós deixemos de existir, o céu existira. Ainda as outras pessoas existirão, outras vidas. Os mesmos lugares, mesmo ar, mesma insignificância. Ainda que seja por pouco tempo, tendo em vista a idade do mundo.
     Frágil demais para existir aqui, onde tudo é espinho no meu corpo. Quando contemplei aquela criatura inanimada, sem vida, tão desamparada em seu leito de morte, um pedaço de mim morreu também. Não há respostas para as perguntas que me faço, assim como não há sentido lutar pela vida que não nos quer. Ela nos abandona, da forma mais cruel e nem nos dá a chance de nos perguntar porque nos deixa. 
     Pereço nesse incrível nada. Encontro felicidade próximo às pessoas que amo. Pessoas que tanto amo, embora a morte venha buscá-las também qualquer dia desses. E como ficarei? Embutida nessa fossa inevitável, nessa inerente busca por sobrevivência, esperando minha vez chegar. Peço o impossível, peço que não morram! Nunca. 
     Irrita-me e sobretudo me entristece, tudo aquilo que não consigo compreender. Morte, agora falo diretamente contigo: Odeio-te. Contudo me faz de marionete curiosa, rondando a mim e aos que amo. Mundo injusto, injusto digo para não usar de palavras de escárnio. 
     Não tendo mais forças ou vocabulário para usar aqui, terminarei esse diálogo comigo mesma esperando que o lado feliz do meu ser consiga vencer. Que eu consiga achar motivos fortes o suficiente para continuar lutando, para continuar amando, para continuar vivendo.

“Eu, filho do carbono e do amoníaco,
Monstro de escuridão e rutilância,
Sofro, desde a epigênesis da infância,
A influência má dos signos do zodíaco.

Profundíssimamente hipocondríaco,
Este ambiente me causa repugnância…
Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia
Que se escapa da boca de um cardíaco.

Já o verme — este operário das ruínas —
Que o sangue podre das carnificinas
Come, e à vida em geral declara guerra,

                                                 Anda a espreitar meus olhos para roê-los,
                                                   E há-de deixar-me apenas os cabelos,
                                                    Na frialdade inorgânica da terra!”

Augusto dos Anjos.