Psicologia do poeta

Amanhã partiremos e não possuímos um rotograma.
Quem sabe se hoje já não expirará nossos dias?
Vivendo em um completo engano de categorias, 
Quando na verdade viver faz dos dias um anagrama.

Vai poeta, transforma o sentir num maldito criptograma!
Pensas que entendes da vida e se julga um caxias,
Disfarçando tua frustração,teus medos e tua displasia,
Escrevendo lastimas, tendo a felicidade em um decagrama.

Não sei que pessoa nesse mundo se julga enganar
Que apenas por saber historias e poemas criar,
Conseguirá enfim esconder esse vazio de ti.

Tentando da felicidade alheia se afanar,
Mentiras para ti mesmo balbuciar,
E mesmo sabendo de tudo isso, sorri.

"No fundo, apenas os pensamentos próprios são verdadeiros e têm vida, pois somente eles são entendidos de modo autêntico e completo. Pensamentos alheios, lidos, são como sobras da refeição de outra pessoa, ou como as roupas deixadas por um hóspede na casa." - Schopenhauer.